商场橱窗里的真丝衬衫换了新款式，米白色的，领口绣着朵小兰花，像片刚展开的荷叶。我隔着玻璃看了三次，每次路过都要停下脚步，手指在玻璃上跟着领口的花纹划。
上次鼓起勇气进去试穿，衬衫刚套到肩膀，后背的湿疹就被丝绸蹭得又痒又疼，像贴了层带刺的纸。导购在外面问 “合适吗”，我慌忙脱下来，说 “太大了”，其实是衬衫的领口还沾着我的皮屑。
妈妈让我陪她买衣服，她指着件真丝连衣裙：“你试试这个，显气质。”
我刚碰到裙边，就想起自己手腕上的疙瘩，像颗颗没熟透的草莓。“我不适合穿真丝。” 我拉着她往别的柜台走，她的脚步有点沉，像被什么拽着。
有次参加同学的婚礼，新娘穿的真丝婚纱，裙摆拖在地上像朵云。我穿着棉质的长袖礼服，坐在台下，后背被汗浸得发黏，痒得我悄悄在椅子背上蹭。
后来慢慢注重内外调理，生活习惯做了些改变。
昨天路过那家商场，我推开玻璃门走了进去。导购笑着递过那件米白色衬衫：“您上次看的这件，刚到了新尺码。”
套上衬衫的瞬间，丝绸贴在皮肤上，凉凉的像浸在溪水里。对着镜子转了圈，领口的兰花正好落在锁骨边，像只停在肩头的蝴蝶。
导购说：“这件太适合您了。” 我摸着衬衫的面料，突然想起小时候妈妈的那件真丝围巾，也是这样滑滑的，带着淡淡的香。
走出商场时，风拂过衬衫的下摆，像有人在轻轻拽我的衣角。原来能穿真丝衬衫，连走路都想挺直背。
